tag:blogger.com,1999:blog-4225742194682975882024-03-05T09:47:03.887+01:00Las SS tambien llevan crestaRobin Mcilrathhttp://www.blogger.com/profile/12657221791598934750noreply@blogger.comBlogger21125tag:blogger.com,1999:blog-422574219468297588.post-81713821457074494782013-08-27T00:37:00.002+02:002013-08-27T00:37:51.975+02:00Poesía para lagos<div class="MsoNormal">
Haciendo magia sobre agujas de Arabia</div>
<div class="MsoNormal">
Rezándole a Buda</div>
<div class="MsoNormal">
Opulento el saco de lágrimas que entran en mis cuencas</div>
<div class="MsoNormal">
El río está en tu sexo junto con mi adrenalina</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
No sorprende la depresión.</div>
<div class="MsoNormal">
Dejó de sonar su llamada constante por la chispa</div>
<div class="MsoNormal">
El humo del Windsor ya no opacaba la estancia, el de tu</div>
<div class="MsoNormal">
llamarada lo disipé con el puñal de mi espalda</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Y ahí sigue, sobre la torre del ordenador</div>
<div class="MsoNormal">
A la vista de todos como la cicatriz de mi mano</div>
<div class="MsoNormal">
No sangró en su día ni lo hará nunca</div>
<div class="MsoNormal">
Perderé los dientes pero la sangre en mi boca no será la
misma</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Y Berenice, desde el cabecero de mi cama, </div>
<div class="MsoNormal">
me mirará burlona antes de desintegrarse.</div>
<div class="MsoNormal">
Como el crío o la parálisis</div>
<div class="MsoNormal">
Como el genio, el fuego y la sífilis</div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Robin Mcilrathhttp://www.blogger.com/profile/12657221791598934750noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-422574219468297588.post-63465332817770439622013-06-08T03:37:00.000+02:002013-06-08T03:37:37.233+02:00...<div class="MsoNormal">
Fui yo quien se tiró a Dani California</div>
<div class="MsoNormal">
¿Y qué?</div>
<div class="MsoNormal">
Borracheras adolescentes, inmadurez. </div>
<div class="MsoNormal">
Me siento Indi en esta perrera</div>
<div class="MsoNormal">
Los funcionarios me desprecian, sólo hacen su trabajo.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
¿Cómo iba a odiar nada? Indiferencia.</div>
<div class="MsoNormal">
Música, eso me hace feliz. Tres minutos, vuelta a la vida</div>
<div class="MsoNormal">
Conductas suicidas, morir de cáncer. No.</div>
<div class="MsoNormal">
Convertirse en desagüe.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Arcadas. Todo son arcadas.</div>
<div class="MsoNormal">
No hay nada que deteste más.</div>
<div class="MsoNormal">
Ni siquiera a ti. Ni siquiera a mí.</div>
<div class="MsoNormal">
Abrazo el vidrio, se siente menos frío que tu piel.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
La puerta de la jaula está abierta. </div>
<div class="MsoNormal">
-¡No te
fíes!</div>
<div class="MsoNormal">
Grita la conciencia.</div>
<div class="MsoNormal">
Siempre tan racional, siempre tan estúpida.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Bastarda, hija de la moral.</div>
<div class="MsoNormal">
Más arcadas.</div>
<div class="MsoNormal">
No me da tiempo, joder</div>
<div class="MsoNormal">
No me da tiempo.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
La repitiéndose como las estaciones cada vez más tenue.</div>
<br />
<div class="MsoNormal">
Pitidos, pulso. Código morse.¿Qué cojones vas a entender?</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Tú, sí: tú. </div>
<div class="MsoNormal">
que soportas la luz artificial</div>
<div class="MsoNormal">
que jamás visitaste el ala de psiquiatría</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Tú, mediocre indigno del regalo de la vida:</div>
<div class="MsoNormal">
No te atrevas a decir que lo entiendes.</div>
Robin Mcilrathhttp://www.blogger.com/profile/12657221791598934750noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-422574219468297588.post-80652623370418969252013-04-26T11:23:00.000+02:002013-04-26T11:23:19.200+02:00"Llueve, a fuera llueve"<br />
<div class="MsoNormal">
Lo sabe porque oye las gotas inmolarse contra la ventana.
Quizá en nombre de Neptuno. Sólo son chicas jóvenes que buscan su propia
salvación. Sabe que llueve porque huele la humedad. Porque siente la humedad,
pegajosa y repugnante, como sus dedos.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Llueve dentro del baño ahora que la ventana está abierta. El
aire frío acaricia su piel, erizándola, recordándole que está viva. Eso le
encanta.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Llueve también en los ojos de la extraña que le juzga en el
espejo. Llueven cristales. Llueven lágrimas que saben a mar embravecido
rompiendo contra las rocas. Muriendo furioso, matándose por rutina.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Llueven bilis y pesadillas en el bidé. Le arden las
costillas. El ambiente se impregna con olor a putrefacción. A sal. A tierra
mojada, a gusanos, a madera. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
A sangre.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Llueve dentro del baño. No huele nada. No oye nada, no
siente nada. Pero ella sabe que está lloviendo.</div>
Robin Mcilrathhttp://www.blogger.com/profile/12657221791598934750noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-422574219468297588.post-88237381622659143572013-03-08T17:04:00.001+01:002013-03-08T17:04:59.892+01:00Sueno trágicoA campanas de iglesia ardiendo<br />
al compás de tus pasos entre el tráfico.<br />
A lágrimas sordas cuando ahí fuera está lloviendo.<br />
<br />
Bailo con la muerte, procurando no pisarle los pies,<br />
bien sabe que no se me da bien<br />
-¡Canalla!<br />
pero si fallo se llevará mi suerte.<br />
<br />
Sabe también que mi mayor anhelo es estar con ella,<br />
por eso juega conmigo<br />
-¡Será que no hice méritos, cariño,<br />
para acostarme en tu regazo maldito!Robin Mcilrathhttp://www.blogger.com/profile/12657221791598934750noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-422574219468297588.post-71102190443025563052012-12-18T00:29:00.000+01:002012-12-18T00:29:10.967+01:00La ruina de mi rutina.<br />
<div class="MsoNormal">
Antes que comerme el mundo prefiero comerte el coño. Llámame
loco, será la única vez que aciertes valorándome. Recuerda, no me digas ni tu
nombre, así no podré olvidarte. Si dejase de suicidarme sería la rutina quien
acabaría por matarme. Putas paradojas, no imagino la vida sin ti y la vida
contigo me recuerda a la de un enfermo terminal: pidiendo a gritos que lo
desenchufen de esa máquina, aun a sabiendas de que le espera una muerte
dolorosa. Si supieses lo fácil que te resultaría acabar conmigo ya lo habrías
hecho hace tiempo. No te concederé ese privilegio. Mi autodestrucción es cosa
mía, mi renacimiento pendenciero causa de tus piernas. Hoy es día de matar la
desidia vomitando frases, en tu mano está el buscar entre la bilis las que te pertenecen. Mi habitación parece la Torre Windsor, es el fuego fatuo de tu recuerdo
el que me mantiene ardiendo. Me siento en la cama rodeado de humo, fumando e
intentando llorar sin conseguirlo.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Me solté esperando a que me cogieras y me dejé los dientes
en el suelo. Por más que busqué no los encontré todos y mi sonrisa quedó
marcada para siempre. ¿Qué mierda me queda ahora? No me soporto, pero algo es
algo. Vosotros me causáis indiferencia. Como una comadreja, agazapado,
esperando a que te descuides para morderte el cuello, a sabiendas de que me
apartarás de un manotazo. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Soy un enamorado del fracaso, el máximo odiador de la
nostalgia que, sin embargo, vive en el pasado.</div>
Robin Mcilrathhttp://www.blogger.com/profile/12657221791598934750noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-422574219468297588.post-89455414368745043652012-11-12T00:05:00.000+01:002012-11-12T00:05:18.509+01:00Ante domingo.<br />
<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="MsoNormal">
Una mujer no es de nadie</div>
<div class="MsoNormal">
Pero te siento mía cuando a mi oído respiras</div>
<div class="MsoNormal">
No aprendí a escribir en clase</div>
<div class="MsoNormal">
Sino en noches sin ti, en madrugadas genocidas</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Mirando al techo en movimiento anclado en tus pechos</div>
<div class="MsoNormal">
Mis ojos lloran mierda y suspiro de falsa alegría, </div>
<div class="MsoNormal">
¿recuerdas aquel día? Te prometí no prometerte nada</div>
<div class="MsoNormal">
Para nada sirvió, como todo, mi lucidez pereció.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Me siento enfermo, indiferente</div>
<div class="MsoNormal">
Recíproco el silencio tácito.</div>
<div class="MsoNormal">
Estoy solo y maldito por ende </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Me contradigo en cada verso que te escribo</div>
<div class="MsoNormal">
la coherencia se quitó hace tiempo del medio</div>
<div class="MsoNormal">
resumo mi obra: la historia de mi suicidio</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<br />
<br />
Robin Mcilrathhttp://www.blogger.com/profile/12657221791598934750noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-422574219468297588.post-91395353105918152422012-08-08T01:45:00.000+02:002012-08-08T01:45:29.893+02:00Utopía de la postmodernidad.<br />
<div class="MsoNormal">
Cuentan que, un día, un hombre se acercó a la puerta del
ayuntamiento de su pueblo y se dispuso a lanzar piedras. Los concejales junto
con el alcalde, horrorizados, no dudaron en llamar a la Guardia Civil cuando
uno de los cantos apunto estuvo de reventar un cristal. Nuestro hombre durmió
esa noche en el calabozo.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
A la semana siguiente y, sin avisar a nadie, se plantó de
nuevo frente al ayuntamiento y comenzó a lanzar piedras. En esta ocasión,
cruzaron la plaza un grupo de universitarios que, guiados por un sentimiento
desconocido, se unieron a la empresa de arrojar objetos contra la fachada del
edificio público. Cuando la tercera ventana de la segunda planta estalló, llegó
la Guardia Civil. En dos coches. Los universitarios pasaron la noche en el
calabozo, sin más. Nuestro hombre fue acusado de varios delitos que le
obligaron a vender su coche para poder pagar la multa a la que se enfrentaba.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Nada de eso impidió que a la semana siguiente se presentará
por tercera vez en la plaza dispuesto a derribar si era necesario el
ayuntamiento. Pero en esta ocasión no iba sólo. Junto a él estaban los
universitarios, esta vez armados con carteles además de con piedras, sus
vecinos que tan mal se llevaban con él, el tendero del pueblo, el dueño del bar
“La Cantina”, los chavales del equipo de fútbol... Nuestro hombre estaba
asombrado, puesto que él jamás avisó a nadie. Pero también estaban allí las
fuerzas del terrorismo de estado, que rápido sacaron las porras ante la
impotencia provocada por el pequeño, pero unido, grupo de personas que tenían
enfrente. Aquel día se saldó con 15 detenciones, tres labios partidos, ocho
brechas y dos huesos rotos. Nuestro hombre fue llevado a juicio por
enaltecimiento del terrorismo. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Ah, olvidé algo. Además de la Guardía Civil, ese día se
encontraba, entre el gentío, un joven estudiante de un instituto cercano. Éste
escribió y, poco después, publicó en Internet el siguiente artículo:</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
“Hoy he sido testigo del mayor crimen que he tenido
oportunidad de sentir en mis propias carnes en 17 años de existencia. Dicho
crimen me ha impactado de sobre manera no sólo por la violencia con la que fue
llevado acabo, sino por sus propios autores. Tanto materiales como en esencia.
¿No es cierto que, al tener la potestad de elegir como pueblo, nuestros mandatarios
nos pertenecen? Obviamente no espero ninguna respuesta, pues es, a todas luces,
una pregunta que sólo conduce hasta una conclusión: Sí. Y, si nos pertenecen,
¿no es nuestro derecho atentar contra ellos cuando creemos que sus formas de
trabajo no son las correctas? Cuando un individuo, político o no, llega al
poder, ¿se gana la amnistía por los crímenes que desee perpetrar a sus
ciudadanos? Por enésima vez pregunto sin esperar respuesta, pues ésta es
cerrada y clara para cualquiera que defienda la justicia como único valor
tangible. Del mismo modo, todo cuerpo o asociación financiada mediante nuestros
impuestos debe ser protectora del proletariado, pues es quien permite que siga
adelante. No creo en que los perros del estado se lucren de nuestro sudor. Eso
no son fuerzas defensoras de los desvalidos, son mercenarios y ladrones
dispuestos a trabajar para el líder que más comodidades les ofrezca, aunque
esto suponga pisotear a sus antiguos compañeros obreros.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Me obceco en recordar todos estas conclusiones y reflexiones
lógicas al menos en pensamiento para dar entrada a lo acontecido hace unos días
en mi localidad de origen (...)”</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
En este fragmento, dicho estudiante relata lo sucedido a las
puertas de su ayuntamiento, ya narrado arriba, y acaba con esta reflexión:</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
“(...) No sé vosotros, pero yo no voy a permitir más este
constante abuso de poder contra nosotros, la clase mayoritaria. Mi propuesta es
hacernos notar de verdad, no en un ayuntamiento pequeño, ¡en una jodida plaza
mayor! Camaradas, si estáis conmigo os invito a que todos, repito: TODOS los
obreros salgamos a defender lo que siempre fue nuestro... y lo que no, también,
como pago por años de represión. Este domigo quiero poner las noticias y que
hasta en Intereconomía se rindan ante nosotros. ¡Salgamos a la calle, joder,
por nosotros, por nuestros hijos, por nuestros padres y abuelos asesinados por
el monstruo fascista, por nuestras novias, por nuestros maridos, por el pueblo!</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Sábado ... de ... de 20...</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
19:30, frente a tu ayuntamiento.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
¡Defiende lo que es tuyo!”</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
En menos de tres días, este escrito se convirtió en la sexta
página más leída en España. El martes justo anterior a la supuesta
manifestación, era TT mundial.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Entonces llegó el sábado... y con él la verdadera lluvia de
piedras.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<br />
<br />
Nota: Obviamente esto no es más que un cuento. La vida real no es tan sencilla. Pero... ¿a quién le hace daño la esperanza? A no ser que se apellide Aguirre, claro.<br />
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>Robin Mcilrathhttp://www.blogger.com/profile/12657221791598934750noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-422574219468297588.post-58219308236212866762012-07-12T01:39:00.000+02:002012-07-12T01:44:59.566+02:00Madriz obrero, apoya a los mineros.Orgullo de clase. Con esa frase se resume todo lo acontecido hoy en Madriz junto con lo que los mineros vienen haciendo semanas. Ya era hora de dejar atrás el -por desgracia- famoso "Estas son nuestras armas" y hacerlo evolucionar a "Que viva la lucha de clase obrera" o, mi favorito "Estos son nuestros héroes y no la selección". Salir de Atocha y escuchar cánticos representativos como estos mientras a tu lado un abuelo lleva de la mano a su nieto y porta una bandera tricolor en la otra producen una sensación parecida a la de fumar cagando o a la de correrte y estornudar a la vez. Con todo son las 19:40, la manifestación empezaba a y media y me cago en la puta Renfe. Lo único realmente bueno de nuestro sistema ferroviario atrasado (no van los trenes a carbón porque eso produciría una gran contradicción en el PP y, claro, con lo de los impuestos tienen bastante) es que al momento de llegar ves lo grande que es el pueblo, levantándose finalmente contra la oligarquía y el fascismo que jamás hemos superado en Hispañistan. Yo, os lo juro, no me lo creía. Toda esa gente en la calle, gritando... ¡y no era por la Eurocopa! No penséis que no me aseguré, le pregunté a un fotógrafo y todo.<br />
<br />
R: Es aquí la manifestación, ¿no?<br />
Fotógrafo: Sí.<br />
R: ¿He cogido un tren al Moscú de 1917 o estoy en coma por un pelotazo de los cerd... de los antidisturbios?<br />
F: Esto es Madrid, amigo. No estás soñando.<br />
<br />
Entonces monté en mi martillo volador y fui cortando amapolas con mi hoz.<br />
<br />
No, en serio. Eso explica todo. Madriz, joder. Que le pregunten a Napoleon que pasa en la capital cuando la opresión asfixia. Cortamos la cuerda.<br />
<br />
Llegamos al punto álgido en el que, como diría Charly <strike>drogas</strike> efe, se juntan las ganas de comer con la cicuta. Los mineros en su campaña totalmente lícita no sólo por no perder su trabajo, sino por la mayor necesidad de un obrero en este sistema: la dignidad y su férrea voluntad de conseguirlo sea cual sea el precio llegan a la ciudad más castigada por el eje del mal en su campaña anti-democrática en España, pero en la que siempre que se pudo elegir, ganó la libertad. Y si no se pudo elegir, como hoy en día, se exigió por la fuerza.<br />
<br />
Orgullo de clase. Con el puño en alto y los dientes apretados. Así escuchaba como dos trabajadores vallecanos hablaban para toda la plaza de Sol (Incluidos los cerdos, siempre presentes) y cómo estos le dieron el testigo a dos mineros. El primero se notaba que estaba nervioso. No hay que olvidar que somos obreros, no payasos que dan charlas en congresos. Aún con una timidez mal disimulada y un acento asturiano marcado que evocaba en mi mente recuerdos de varios veranos en Somiedo, descubrió el pastel para quien aún no habían ni abierto el envase. A algunos no nos pillaba de nuevas, pero otros simplemente se estremecieron entre comentarios de: "Nadie se hace 600km por capricho, a esta gente les están quitando el pan". Y creedme, con el pan no se juega. Acaba convirtiéndose en pan duro y reventándole la cabeza a Emilio Botín. Tiempo al tiempo.<br />
<br />
El segundo minero no explico los pormenores del robo a mano armada y la condena a muerte que estaban sufriendo las comarcas mineras como hizo el anterior. Simplemente dio las gracias, y yo se las di a ellos. Por hacerme creer en que la revolución es posible, por dar esperanza. Por sacar a nuestra clase de la metafísica de "nuestra derrota es una victoria moral" y hacer que nuestra victoria sea real, tangible.<br />
<br />
Para terminar el acto usaron lo mismo que yo usaré para terminar mi entrada y lo que llevo cantando toda la tarde/noche a todo pulmón:<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/R-bKbdIWY7o?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
<br />
<br />
<br />
Me jodió no poder estar por la mañana, pero no me olvido de vosotros, cerdos hijos de puta. Ya os dedicaré una entrada sólo para vosotros.Robin Mcilrathhttp://www.blogger.com/profile/12657221791598934750noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-422574219468297588.post-19136063240663173932012-06-08T04:07:00.000+02:002012-06-08T04:07:18.555+02:00¡Puxa Asturies!Demasiado sin hablar de política, al menos por aquí, pero coño, me obligáis. Y me encanta que esta vez no sea lleno de rabia, sino de esperanza y fe en algo real, no inventado, como ese falso Dios que permite que opresores se salgan con la suya. Esta vez me pongo a los pies de todos los mineros asturianos y leoneses, de toda la gente que acudió en masa a Madriz para defender sus derechos. De esos héroes anónimos que mediante barricadas en llamas dejan ver que esto no puede continuar así. Mientras el PSOE condena a quienes en el 34 apoyó ciegamente, ellos mantienen intacto el sentimiento obrero que tanta falta hace en estos tiempos y que emana desde el norte como los gases tóxicos en la mina. Sólo que el aire que nos llega no es nocivo, es un humo rojo, que huele a revolución y que se convierte en gas mostaza en los pulmones de los que se hacen llamar demócratas, pero que no llegan a déspotas. Ya no es todo por el pueblo, pero sin el pueblo. Ahora es todo para los ricos, explotando al obrero. ¿De verdad pensaban que este abuso no acabaría en un estallido social? ¿Que sólo serían estúpidas caceroladas y manifestaciones pacíficas en las que la policía "pone orden" a palos? Ahora los palos los dan los obreros. <div>
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrJmQOxr2m4b8zJ1Yz1MhBWS79Z8e3SyPlkzgkpJJVIcZg9xdTxlIgwRHrErLk48U2Qd9n0xo77S4cT6_h8EvIyFyJLKMAPcRdC2Xscnuejo-_oBdHEEyTA_Czj7kEM0a58rogUMn8yT2C/s1600/mineros+asturias.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrJmQOxr2m4b8zJ1Yz1MhBWS79Z8e3SyPlkzgkpJJVIcZg9xdTxlIgwRHrErLk48U2Qd9n0xo77S4cT6_h8EvIyFyJLKMAPcRdC2Xscnuejo-_oBdHEEyTA_Czj7kEM0a58rogUMn8yT2C/s320/mineros+asturias.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifzjhaaYo3wWWEAdd0XewvHHxciAh1TxpqplP2h7m-3PzAb7N-2-4slKaWrrfsB0SPs8RjbQAdnhig6w1a2stouPy3tdf6DVfm-CPemwcL80wi3pm6N6TCKC0bQFxBCVCGsrxFqI7Zh61n/s1600/mineros+asturias+2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="186" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifzjhaaYo3wWWEAdd0XewvHHxciAh1TxpqplP2h7m-3PzAb7N-2-4slKaWrrfsB0SPs8RjbQAdnhig6w1a2stouPy3tdf6DVfm-CPemwcL80wi3pm6N6TCKC0bQFxBCVCGsrxFqI7Zh61n/s320/mineros+asturias+2.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiy2MqHXT1VAo_AniABtq4DntYXRxhtr__D3D2n5ywFWEc6Fif7gJrGNB-sUU9SWJ5jthqk9Cam2BkfGypEKiwvfnc3xsgcJBsyxKe3lMLxFh7DGUZgJ9RSrCW0P9cQ6SpSB1heSfkslpql/s1600/mineros+asturias+3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiy2MqHXT1VAo_AniABtq4DntYXRxhtr__D3D2n5ywFWEc6Fif7gJrGNB-sUU9SWJ5jthqk9Cam2BkfGypEKiwvfnc3xsgcJBsyxKe3lMLxFh7DGUZgJ9RSrCW0P9cQ6SpSB1heSfkslpql/s320/mineros+asturias+3.jpg" width="320" /></a></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
Asturies no es un principado, cabrones. Asturies es una república popular, sin reyes ni señores.</div>Robin Mcilrathhttp://www.blogger.com/profile/12657221791598934750noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-422574219468297588.post-58969165589796507262012-05-22T23:49:00.000+02:002012-05-22T23:49:10.409+02:00Huele a gas.<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">Se hace pesado respirar.
Son las 7 de la mañana, el sol se asoma. ¿Y qué hago yo? Escribo esto tranquilo
en la cocina. Reflexionando acerca de una decisión que ya tomé hace tiempo y
valorando si en verdad es la mejor opción, pero rápidamente recuerdo que la
mejor opción es la única imposible. Que nada empieza y termina. Que todo es
mentira y que eso implica que todo sea verdad. Que el único instante real es
tan efímero que simplemente se escapa a nuestra percepción, quitándole sentido
a muerte y otorgándosela a una falsa vida que consiste en seguir respirando,
seguir bombeando sangre, hasta que ya no puedes más. ¿Quién decide cómo y
cuándo ya no puedes más? ¿Dios? Yo me río en la cara de Dios. Es un estúpido
déspota todopoderoso que ni siquiera es capaz de inventarse a sí mismo. Le odio
por no existir y me odio a mí por ser su hijo bastardo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">Es curioso como el mundo
rechaza la idea de que va a morir, siempre sin enfrentarse a lo único seguro,
dominado por un miedo atroz. Con 17 años aprendí que para morir se debe de
hacer dos veces. Me ocupé de morir en vida. Ahora, con 32, la segunda y
definitiva me llama. No me importa si los niñatos de colegio privado prefieren
llamarlo tumor, cáncer, o putada. Yo lo llamo liberación. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">Para colmo se atreven a
“prohibirme” fumar, para que así pueda vivir un mes más. Que les jodan, ahí va
mi último cigarro. Nadie leerá nunca esto, es mi confesión y arderá conmigo:
Morí en vida para poder amarla.</span><span style="font-family: Cambria;"><o:p></o:p></span></div>Robin Mcilrathhttp://www.blogger.com/profile/12657221791598934750noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-422574219468297588.post-60597253471896336052012-05-21T18:38:00.000+02:002012-05-21T18:38:08.331+02:00Unicornios comiendo sandia.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNjilTSBp67rfI3kxPlykOfdDyp0UdIkYTlJ15fKND94Zr4QK2e6yWP7lVUewC7vGj6tv7sdJp2-KC1LcVzh55fdMQP2me9d1VJP4e0-E_wh4UipQu3MZr6JlmkHQEHHZ15Xkn_2uIbyFY/s1600/584019953.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNjilTSBp67rfI3kxPlykOfdDyp0UdIkYTlJ15fKND94Zr4QK2e6yWP7lVUewC7vGj6tv7sdJp2-KC1LcVzh55fdMQP2me9d1VJP4e0-E_wh4UipQu3MZr6JlmkHQEHHZ15Xkn_2uIbyFY/s320/584019953.jpg" width="320" /></a></div>
By the fucking true. Arte real y no artificio.Robin Mcilrathhttp://www.blogger.com/profile/12657221791598934750noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-422574219468297588.post-7892205905618317092012-04-17T01:05:00.000+02:002012-04-17T01:05:41.254+02:00Tú y mis contradicciones<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">Muérdeme,
arráncame la yugular a bocados.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText">
Susúrrame un grito ahogado al oído, aráñame, ponte de costado.</div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">Ódiame,
tírame, despéchame, bésame. Y es que nada está escrito si aferrado a tu espalda
todavía tirito extasiado. Y es que nada
sirve si en cohibirme rabio, mareado, del fin de semana. Sin yerba, sin un
duro, sin cama en la que caer muerto, valoro si ayer acabe ciego o solo tuerto,
si de verdad te echo de menos o –con suerte- me miento. Y despierto
redescubriendo que nada importa más que nada cuando nada es lo que me encuentro
a mi lado cada mañana. Pero está historia no es triste, existe una terapia
natural, consiste en desvestirte y leer en tu mirada: Te quiero follar.</span><span style="font-family: Cambria;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;"> Robin Mcilrath.</span></div>Robin Mcilrathhttp://www.blogger.com/profile/12657221791598934750noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-422574219468297588.post-85573211941518303772012-03-28T00:56:00.000+02:002012-03-28T01:03:43.929+02:00Hispañistan, tierra de incongruencias.<span style="font-family: inherit;">Siguiendo con mi recién adoptada costumbre de entrar en escena una vez al mes, como la regla de tu novia la pepera (incluso más rojo) vuelvo a coger el boli para recordaros que aún hay mucha rabia dentro de mí. </span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="text-align: left;">A dos días de la Huelga General -por fin la palabra general no me causa arcadas- es necesario recordarle al pueblo y, sobre todo, a la oligarquía nacional e internacional que amenazarle a un pájaro en una jaula con la atrocidad de cortarle las alas si intenta escapar es una incongruencia en sí misma. Como que Otegi y Arenas se pudran entre rejas mientras U</span><span style="text-align: left;">ndargarin paga sus fianzas con dinero robado o como que se excuse la no participación en la huelga con estúpidos pretextos inventados por los señores feudales modernos. Mientras tanto, el déficit alcanza el 12%, la reforma laboral provoca más parados y el rescate desde Europa que significará la debacle de la democracia se hace cada vez más real a la vez que se lanzan falsas leyes de transparencia para desviar la atención. Leyes de transparencia que ni siquiera incluyen a la Casa <strike>I</strike>Real y que son presentadas por el partido que consiguió librar a Camps de la justicia.</span></span><br />
<span style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></span><br />
<div style="text-align: left;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: -webkit-auto;">
Por si fuera poco, Joan Rosell, presidente del CEOE (Cerdos Enriquecidos a base de Obreros En la puta calle) nos dejaba la siguiente perla: "Habría que regular el derecho a huelga, no <span style="text-align: -webkit-auto;">se puede permitir que un grupito pueda llegar a paralizar un país, sus
aeropuertos, sus transportes..." O una casi peor: "ya ha pasado el tiempo del protagonismo de los
agentes sociales, le toca ahora al Parlamento decidir sobre el final de la
reforma laboral." Di que sí, Joan, pasándote por los cojones al pueblo precisamente cuando más cabreado está. Pueblo que, por cierto, da de comer a los 35.000 cerdos que componen la CEOE y cuya labor es "Proteger los intereses de la patronal y de los empresarios". En otras palabras, pagamos a los que nos joden para que nos jodan más.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Aún hay más, tranquilos. Jamás la luz o la gasolina habían experimentado subidas tan grandes de impuestos, por supuesto, el PP dijo que no los subiría. Los pensionistas se mueren de hambre después de jurar que se les protegería. Pero, eso sí, vas a la calle si enfermas durante una semana o si tienes un hijo. Ya ni siquiera es machismo, es esclavitud. Los sociatas cantan La internacional, se idolatra al asesino fascista Manuel Fraga, se insulta a lenguas como el catalán o el euskera, presente en la historia siglos antes que el castellano... Y así, hasta el infinito.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
En definitiva, el Estado Español (o Hispañistan) es una incongruencia en sí mismo.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: -webkit-auto;">
<br /></div>Robin Mcilrathhttp://www.blogger.com/profile/12657221791598934750noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-422574219468297588.post-4490905093153019942012-02-16T00:20:00.001+01:002012-02-16T00:21:19.946+01:00Más doble moral que Carrillo.Y es que está de moda ir de <strike>r</strike>evolucionario sin cojones para afrontar la realidad. Cada vez se ve a más progre que apoya a los 15Memos en su campaña de perdida de tiempo no violenta. ¿Qué mierda os pensáis? ¿Que por sentarse en Sol a cantar "Éstas son nuestras armas" el gobierno se va a asustar? Luego la policía os echa a hostias y vosotros lloráis en vez de responder. Porque claro, las fuerzas del orden son nuestras amigas, están para ayudar, son simples victimas, les obligan a oprimir... Comédmela todos.<br />
<br />
Sólo sois infelices capitalistas que "no pueden soportar este sistema despótico" pero que tampoco hacen nada por redimirlo. A la mierda las manis con cartulinas, niñatas haciéndose fotos y hippies fumando porros. La lucha nunca fue exclusivamente dialéctica, las palabras deben estar acompañadas de actos. Actos bastos, actos violentos, actos revindicativos, actos brutales... en definitiva: actos revolucionarios. No sois representantes del proletariado, vosotros, que llegáis holgadamente a fin de mes. Votar al PSOE o a IU con la esperanza de que se legalice la yerba no convierte a uno en anti sistema, si no en gilipollas. Joder, me encantaría escribir algo sentimental, pero, qué coño, esto es más sentimental que cualquier estúpida historia de amor. Es mi integridad, mi orgullo como ser independiente de esta asquerosa sociedad en la que sobrevivo la que me obliga a desahogarme poniendo por escrito toda esta mierda.<br />
<br />
Y sí, quiero la cabeza de Rajoy puesta en mi habitación al lado de los huevos de Botín. No soporto el tolerarionismo que es costumbre entre los miembros de la falsa izquierda española.<br />
<br />
<br />Robin Mcilrathhttp://www.blogger.com/profile/12657221791598934750noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-422574219468297588.post-26341260750395594892012-02-12T22:52:00.000+01:002012-02-12T22:52:59.188+01:00Tengo la rabia del estudiante heleno.<div class="MsoNormal">Ya era hora de publicar y lo hago con más rabia en sí que buenas ideas, pero necesito desahogarme. Desahogarme y homenajear al pueblo con más cojones que jamás ha conocido esta distópica sociedad, regida por explotadores, multinacionales y sádicos dictadores encubiertos. Hoy, en este mundo que se asemeja a una mala precuela de 1984, la clase obrera griega ha explotado. Y digo hoy como concepto temporal indefinido que quiere plasmar la actualidad, porque esto ya les viene de lejos. Desde las altas esferas de la Unión Europea se ha intentado paliar y desprestigiar al único pueblo que de verdad es consciente de que la vida va mucho más allá de ver telecomedias con risas enlatadas y ojear catálogos de artículos que jamás podrán comprar sin vender su alma al diablo y su vivienda de cuarenta metros cuadrados a una entidad bancaria. Que se jodan Merkel y Sarkozy, quizá la zona euro no pueda subsistir sin Grecia, pero los griegos sólo pueden vivir sin ella. Cualquier otra cosa sería una superviviencia aberrante. Draghi, métete tus reformas por el culo, los griegos no son tan idiotas como los portugueses. Quemarán Atenas si es necesario para cambiar las cosas. </div>Robin Mcilrathhttp://www.blogger.com/profile/12657221791598934750noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-422574219468297588.post-28360703621305678362012-01-09T02:19:00.000+01:002012-01-09T02:19:32.583+01:00Eh, cuidado con eso. Es mío<div class="MsoBodyText"><span style="font-family: inherit;">Odio esta frase casi tanto como al chulo de turno que la pronuncia. ¿Hasta dónde es algo propiedad de alguien? Me asquea el individuo que se cree superior por sus posesiones materiales. “Yo tengo más que tú y, sólo por eso, soy mejor” Putas propiedades. Cierto anuncio de no sé qué mierda de marca de relojes decía algo como: “Es lo que tengo. Es lo que soy” Para alguien –como yo, claro- que niega la posesión de artículos como medio de realización esta frase tiene dos claros sentidos. (Como todo, supongo) Uno es la viva imagen de lo que quiere transmitir, que sólo seremos felices si llevamos el nombre de alguien en la muñeca y hemos pagado una millonada por ello. Pero yo soy un romántico –o un gilipollas, como prefiráis- y creo que dicha sentencia puede ser analizada de otro modo. </span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: inherit;">Mi punto de vista es claro y se resume en la defensa de las posesiones con verdadero valor como únicas de un individuo y, sobretodo, indispensables. Obviamente el cisma que pretendo dejar claro elimina cualquier bien que solo tiene interés objetivo y/o económico. Entonces, ¿qué es el verdadero valor? Para mí el verdadero valor es el valor subjetivo. El que cada ser humano le da a ciertos objetos que considera únicos porque detrás de ellos se esconde una historia. Puede que ésta sea la historia de amor más esperanzadora, bonita y pastelosa del mundo, o puede que se trate de el mayor drama jamás contado. Lo verdaderamente importante es que signifique algo, que recuerde un segundo, un instante o una larga etapa de la vida de dicha persona. Que al verlo provoque risas, llantos, un nudo en la garganta, escalofríos... que desate mil sensaciones o una sola pero brutal e impactante. No debe ser algo gigante, ni algo escueto por definición, valen desde las cartas de amor de tu primera novia hasta peluche que te regalo tu difunto abuelo pasando por una chapa, una grulla de papel, un billete de autobús... Cualquier cosa.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: inherit;">Para terminar, deben ser únicas de cada individuo porque representan sus experiencias, sus hostias y sus logros. Representan lo que es, lo que le diferencia del resto de los mortales. </span><span style="font-family: inherit;">Representan su vida.</span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><br />
</div>Robin Mcilrathhttp://www.blogger.com/profile/12657221791598934750noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-422574219468297588.post-69354546851896270692012-01-04T03:38:00.000+01:002012-01-04T03:38:35.507+01:00¿Vienes?<div class="MsoNormal"><span style="font-family: inherit;">-Claro, pero... ¿a dónde?<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: inherit;">-Ya lo sabes, hoy es el día.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: inherit;">-Ah, ya recuerdo, hoy debía llevar Paula a su función. La pobre estaba super emocionada.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: inherit;">-¿Sólo eso?<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: inherit;">-Déjame pensar... Recuerdo que estaba en casa, ayudando a mi hermana con su vestido. Parecía una pequeña princesa sacada de un cuento de hadas.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: inherit;">Uh, sólo queda una hora para llegar al salón de actos. Tendremos que darnos prisa.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: inherit;">-¿Eso es lo último que recuerdas?<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: inherit;">-No, espera, hay más. Ahí estoy yo, llevándola en brazos hasta el coche. Cantábamos la canción de El Rey León, como siempre. Joder, sólo quedan 40 minutos, no debimos parar a que Paula fuese al baño. No llegamos, debo darme prisa. No me perdonaría llegar tarde.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: inherit;">-¿Y bien? <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: inherit;">-Hay mucho tráfico, jodido puente de la constitución. Odio a los domingueros. Paula en el asiento de copiloto me recuerda que ninguno de los dos lleva el cinturón. “Bah, si ya llegamos, preciosa” La frase la tranquiliza. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: inherit;">No consigo recordar más.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: inherit;">-¿Seguro?<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: inherit;">-Mierda espera, sí, sí que puedo. Está todo borroso. Oigo sirenas por todas partes y como la aguda voz de Paula las rompe y con ellas, me rompe a mí. ¿Qué narices pasa? No quiero jugar más a las adivinanzas, ¡¿dónde está mi hermana?!<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: inherit;">-Ya estás llegando al final, sería injusto decírtelo ahora. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: inherit;">-¡Que te jodan! ¡Mi hermana está sufriendo! <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: inherit;">Espera, no he acabado. Ya lo recuerdo.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: inherit;">Todo sucedió muy rápido, el frenazo, los CDs llenos de canciones de Disney por los aires, el hijo de puta que nos sacó de la carretera, mi cuerpo abalanzándose encima de Paula para parar el golpe, el sonido del cristal roto... ¿Realmente existen un cielo y un infierno?<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: inherit;">-Bueno, al menos algo parecido. Tienes que verlo tú mismo para entenderlo. Ahora que sabes lo que pasó, ¿vienes?<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: inherit;">-Sólo una última pregunta, ¿Veré a Paula allí?<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><span style="font-family: inherit;">-No lo creo. No has muerto en vano.</span>Robin Mcilrathhttp://www.blogger.com/profile/12657221791598934750noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-422574219468297588.post-55130484435854126262011-12-31T05:27:00.001+01:002011-12-31T05:30:07.741+01:00¿Quién tuvo la culpa?Bebe y resiste, pues da igual, da igual... De fondo escucho al viejo Kase repetir una y otra vez esta frase y, claro, son las 4.22 de la mañana, me da por pensar.<br />
Quién tuvo la culpa, ¿eh? ¿la culpa de qué? De qué va a ser, la culpa de todo. No de un todo reducido, como todos los idiotas que van a conciertos de El canto del loco o de todos los zombis que sostienen la defensa de la casa real -que me perdone SM <strike>Melchor</strike> Juan Carlos, sólo las instituciones que se pueden considerar como tal van en mayúsculas- hablo de un todo que concibe desde un grano de arroz hasta una paella, de un todo intangible, similar a las veces que soñé con tus bragas en frías noches como la de hoy. De un todo superlativo, de un todo irreal, de un todo que funciona como triste excusa o como verdad absoluta. De un TODO en mayúsculas. De eso que tú mismo llamas vida, como diría Tim.<br />
<br />
Bebe y resiste, pues da igual. Mi parte favorita y la que puede llevar a más engaños pues realmente parece una rendición aceptando que el todo funcione mal, admitiendo que da igual, ¿o no? Pues no.<br />
Es el lamento sangrante del individuo que no aguanta más que el todo sea un puto chiste. La plegaria suicida de un poeta que sólo tiene esta noche una botella de ron sin etiqueta y pensamientos impuros dirigidos por Quentin Tarantino en los que tu bajo ombligo actúa como actor principal. De un soñador atormentado que necesita beber para evadirse y no meter la cabeza en el horno, que anhela acabar la noche empapado en vómito sin recordar su propio nombre, para así poder resistir.<br />
<br />
Ya habrá tiempo de luchar otro día, ¿Quién tuvo la culpa? Da igual, tú bebe y resiste. Un día más.Robin Mcilrathhttp://www.blogger.com/profile/12657221791598934750noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-422574219468297588.post-50798733183999986102011-12-27T23:49:00.002+01:002011-12-27T23:49:54.624+01:00Pues eso.<div class="MsoNormal"><span style="font-family: inherit;">Solo tengo un papel y un lapiz mordido, para contar toda la mierda por la que desvivo pues ando jodido, obligado a vivir en un mundo que solo me produce hastío y he oído, que ayer un ser humano no cumplió lo prometido, salvándose de caer y de sumirse en un eterno olvido, y desde entonces dicho elemento por la naturaleza es protegido. Por esto mismo, tiene muchos enemigos: soldaditos, dirigentes y necios que quieren verle hundido. De todos estos monstruos es fugitivo, obligado a vivir siempre en la sombra, a mantenerse esquivo. Todo para evitar ser sometido, a un régimen cruel, a una vida sin sentido. Su único objetivo es ser alguien más, alguien distinto.</span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: inherit;">Alguien que escriba su propio camino. </span><span style="font-family: 'Segoe UI'; font-size: medium;"><o:p></o:p></span></div>Robin Mcilrathhttp://www.blogger.com/profile/12657221791598934750noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-422574219468297588.post-70051326537346546492011-12-27T04:03:00.000+01:002011-12-27T04:05:23.806+01:00Mi idea es hacer un blog sobre todoBueno, realmente mi idea era matar el tiempo con algo y no encontraba las pilas de la Game Boy Color. Pensaba quitárselas al mando de la tele, pero tampoco ha aparecido. Creo que se los ha comido el gato.<br />
<br />
El caso es que en esta mierda de página -que me pertenece, ¡viva la propiedad privada!- me reservo el derecho de admisión y se lo entrego a Caronté para que lo lleve a través de las aguas hasta que... vamos, que ni criterios, ni tabus, ni monopolis, ni hostias. Hablaré de todo y escribiré lo que recuerde, que es poco, pero de cuando en cuando merece la pena.Robin Mcilrathhttp://www.blogger.com/profile/12657221791598934750noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-422574219468297588.post-63551965827410115382011-12-26T21:55:00.000+01:002011-12-26T21:55:48.434+01:00Ningún comienzo es sencillo.O, al menos, este. Porque jodeeeer: que si la cuenta no iba, que si tardan 3 días en borrarla, que si la perra de mi vecina no deja de ladrar y no me deja escribir esto, que si mis vecinos no tienen mascota... El caso es que lo he conseguido. Y para celebrar que tengo otro medio en el que dar rienda suelta a psicóticos brotes de yerba-perdón, la costumbre-hierba* nacidos en las pocas terminaciones nerviosas que funcionan en el mío organismo, y atormentaros con ellas, me largo a drojarme.<br />
<br />
Suerte leyendo mis mierdas, hamijx!Robin Mcilrathhttp://www.blogger.com/profile/12657221791598934750noreply@blogger.com1